realmente quién es el capullo?

los anuncios a lo lata de sardinas, y el aceite en las manos como acuarelas otra vez

la gran tumba es el edificio?

abriendo la verja con el barro de un agujero.
metiéndose debajo de la sábana en forma de feto como empinados.
colgando


los pibes mojados como niños mula

pero con salsa barbacoa de deja ya, comparte algo. collares de cruz y túneles para ir más rápido.

el último chutado hiéndose encima de la vaca
la tele con su motor dentro, como escaleras de escaleras de edificios con pintas y manchas sin sitio y por todas partes.
lame como un perro las paredes
tira las piedras a los michelins

john williams, dimitrin tiomkin bandas sonoras

caminando como marcha atrás nada más dejar la guagua en la parada, en las redes de la portería machacadas por el viento y las cruces y las líneas y mirar de montaña.

saik

como chiquillajes en las fotos de colegio.

más o menos todos que reunión familiar en el sillón y casi todos haciéndose los que se bien de verse,
y plumas. bastantes plumas fuera



poniéndose a mover con pantalón rojo, con el pelo corto hablando con la voz fuerte


metiéndole las manos por la barriga como sacando gilipolleces

pasándoselas las ballonetas como paños sucios por la boca

pezones de cuajo volando y sacándolos por la ventana,

sólo una vez y el tío viéndose desde arriba como a vista de pajaro,



hasta la habitación del tío estudiando, con tinta abriendo la lata, pasándosela por la cabeza rapada,

es de día y con las nubes

subiendo algo, como un ascensor pero parece algo pintado, desde lejos y edificios

clavando arpones a la gente

en la terraza de la casa como obertura.
mirando las plantas, poniéndose al lado de ellas aunque tenga treinta años y la barriga y la camisa están a la misma vez suelta, como envoltorios estrujados y tirados en el suelo.




lucha por protegerte y ser libre y no sufrir por nadie.
algo así cogiendo las antenas parabólicas sin que le importe, en los pantanos de hojas que flotan hasta la noche

el atardecer rojo, caminando por las ventanas, abriendo un melón y también un snicker intentando calentarlo, que se funda por el pelo, pareciendo mucho más electrificado y que se llame dani, que esté caliente de verdad.

revivir algo, en las tumbonas como aire, entrando al bar con tíos con tarjetas y puños cerrados.

sin light

entre los grandes letreros.

algunas imágenes, escapando de un teledirigido y entre patos dibujos en la bañera.
imágenes así.

letras amarillas.

2

es estirándolo lo más que puede, los labios,
ahumando la cámara mientras se acerca.

los avre más,

de que no tenía a lo largo, como si enseñarlo estando tirándolo a las seis de la tarde

telediario para la nación


0

ligeramente melancólico, retraído. odio a la gente y a la vez la necesito, algo así.



3

como que es el final y en la ambulancia a toda hostia, con todos a toda hostia desolados cabrones poniéndose tristes sin que se note en el aire.

2

desprender los molestos rizos de tu cabeza para verte el cuello, en la acera de enfrente por lo menos.


3

esa parte de dibujos, entrándolo y apuntando con arco desde lejos,

extracto de Margaret Jones, de Jonas Erkel

sólo mienten, y mienten, y mienten. mentiste de que naciste y empezaste a decirme que todo el mundo iría al infierno, y que dificilmente tendría un corazón completo, determinado, lleno de algo más que estar solo.
mientes, y mientes, y mientes, y lo hacías para matar, matar, matar.
mentir, y mentir otra vez, y cuando iba a la cama, líquido, me mandabas a tomar otra nueva, y otra nueva, y creías que estaba muerta mientras me dejaba llevar, pensabas que entre tanto chocolate en mi cara, y los desvaríos, y el deslizarse por la comisura, pensabas que así nunca me daría cuenta, ni siquiera yo misma, que me estabas mandando al infierno, ni siquiera yo.

y mentías, cuando te levantabas, vete a la mierda, púdrete en ella, llénate de los gusanos que te saldrán, te los comerás sin masticar, sin pronunciar palabra, ni los retirarás con tu sucia lengua de muerto, ni los apartarás, ni pretenderás asustarlos con la vista. creías que merecías vivir, que merecías seguir viviendo, y no tenías idea de cómo secaste mi piel, de cómo un año no es ser un niño ni tener más años es dejar de serlo, nunca intentaste salvarte, y mentías, volvías a mentir, y mentir, todo mierda de mentiras, poniendo el nombre que más te convenía, y no eres mierda, no eres tus años, estás con la barriga hinchada, sé que nunca te hubieras dado cuenta, que nunca hubieras reconocido nada, hubieras preferido llorar, arrepentirte durante dos minutos, durante toda tu vida, y mentir, y seguir mintiendo, prefieres decir que lo sientes, derrumbarte, decir que eres un mierda, y no cómo justificas toda esa basura, te casarás, le mentirás, le dirás que te quiera en el infierno, y me gustaría estar allí, verte en ese infierno, triste y rosado, débil y concreto, verte sin corazón, todo barriga, todo boca, todo pelo creciendo, uñas creciendo, me gustaría ver la aureola de fuego que exclamaría, alrededor de tu cuello, creerías que estás al fin en el infierno y verías que allí están todos. todos los que estuvieron contigo, y el sótano más oscuro sólo será una romántica ilusión, basada en ti, en los demás, en tu final, en tu principio.

gente pasando nada más.

con alguna uña en el suelo desde arriba

el de barba con espalda arqueada,
viéndose de gaviotas
como con los pantalones muy ajustados y muy caminando

pero en general cuando se despiertan parece demasiado abrigo


viéndose exageradamente tranquilo por las flores

con la manguera disparando, saliendo por todas partes.