le dice al día siguiente.
dentro de la casa pasa de las gilipolleces, no quiere pensar, ni explicarse bien ni nada.
que mañana habrá tormenta o algo así, en la playa con frío, nadie se baña.


le dice en la puerta que queden mañana, están en la puerta. él tira y le sale la arena reventada. como detrás de la oreja quemándose, en un fuego muy negro, con mucho humo negro

el día oscuro y los trajes como volando, como si alguien hubiera tirado el armario, revolcándose a veces entre la arena y otras cayendo en el agua, en realidad son siete vestidos como mucho.

era normal que no hubiera nadie a esa hora.
viéndose a lo lejos la montaña otros planetas, como si estuvieran dibujados con spray y el tío que lo pinta con una máscara como la de los médicos en la boca. muchos dibujos de esos.